Eso es lo que me repetía una y otra vez, ese era mi credo.
La conocí en un pub que olía a Beatles y sonaba a mil clases de humos, unos espesos como mis pensamientos, otros ligeros como su sombra al pasar etérea cerca, muy cerca.
Pero para tenerla tenía que matarla, sólo una vez más, una muerte justificada, me decía.
Amartillé el revolver, se lo metí en la boca mientras rezaba por su alma y supliqué que me perdonara, una vez más.
A veces me pregunto si hubiera cambiado algo el dejarla con vida,
la quiero, no puedo dejar de quererla…
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